Entro en una librería desconocida. Me dirijo a los anaqueles coloreados, llena de curiosidad y tensa de emoción. La esperanza de hallar «algo nuevo» es quebrada por la voz del empleado que me pregunta qué títulos busco. No sé qué decirle. Al fin, recuerdo uno. No está. Hubiese querido seguir mirando, pero sentía sobre mí el peso de esa mirada comerciante, tan estrecha y desaprobadora ante alguien que «no sabe» lo que quiere. ¡Siempre lo mismo! ¡Siempre hay que aparentar la posesión de un fin! ¡Siempre el camino rectamente marcado!
[#]AlejandraPizarnik #Diarios
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Si digo que la tierra es plana
vendrán con argumentos contundentes.
Si defiendo que una flor solo se seca
por la parte que no la miran
lo calificarán de imposible.
Si resuelvo que uno más uno
es volver a contar de cero
lo tacharán de incorrecto.
Si enumero los planetas
donde la tristeza
no gira alrededor del sol
me mandarán al psicólogo.
Si afirmo que con la arena de los relojes
que ya no avanzan
se hicieron los desiertos
me desterrarán de la razón.
En cambio si hago poesía
con lo que no entienden
pero señalan,
entonces sí
aplauden el sentir.
Ésta es la prueba irrefutable
de que llorar con las manos
apacigua el interior.
[#]Poesía #literaverso
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Algo me atrae hacia el reverso de las cosas.
Pocas veces me fijo en portadas llamativas, me deprime la canción más escuchada, me aturde lo mecánico y me cansa hasta la saciedad el orden establecido cuando quiero huir por la puerta de atrás.
Me visto por los pies, miro al vacío, me bebo el café y ya estoy preparada para ir al revés sin esconder las costuras.
Se empieza volcando la rabia contra un papel cuando eres adolescente. La tinta siempre da la razón, quizás como a los locos, escucha y no juzga, por eso vivo la mayor parte del tiempo pensando cómo sería tomar decisiones al otro lado de la luna.
Con los años, el desahogo se vuelve necesidad y, para cuando quieres darte cuenta, ya eres marinero en tierra esperando al barco para subir. Las palabras son faro, la inseguridad suelta el ancla y en cada reverso encuentro un puerto.
Soy como una pequeña anotación al margen, el pie de página que siempre olvida el título, pero recuerda al protagonista por cómo dejó resquicios de corazón en cada capítulo.
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He descubierto que mi chica guarda
una misteriosa caja en el armario
junto a un rollo de papel de regalo.
Podría actuar de forma normal
abrirla y hacer como si nada
posponer el momento en que brota una flor
pero estaría traicionando la ilusión
sería como esos cañones de nieve artificial
bajo un sol que se niega a renunciar.
Pienso cuando le entregué mi cuaderno
una tarde que pasaba por allí
con el invierno en las manos.
Ella se sentó a leer como quien ojea
para encontrar lo que no busca,
tres borrones y un poema de amor
no tenía más para ofrecerle
que lo que anhelaba tener.
Me miró los mismos segundos
que tardé en darme cuenta
que escribiría para ella,
me observó los mismos segundos
que tardé en imaginar
qué pasaría si me invitase a probar.
Algo así como beberse
la noche a medias
y acabar debiendo a la luna
un anochecer más.
[#]Poesía #literaverso
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Siempre me costó ver la luz
entre tanta bombilla
que engalana el espectáculo.
Cerrar los ojos como animal acorralado
en una ciudad de alfombra roja
parques habitados
y noches pidiendo auxilio.
Pienso en la única ventana
que prende la madrugada
con palabras que hacen fuego.
En el crepitar de lo que arde a deshoras
encontré vivo el incendio.
[#]Poesía #literaverso
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[#]Caturday #catsofmastodon
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A veces las calles tienen un olor que te transporta a otro lugar, como si la brisa viniera de tan lejos que solo con el recuerdo pudieras ubicar.
Me encontré un cielo pintado de tiza, la temperatura idónea para que no importase la estación y un jolgorio de pájaros a mi alrededor. Pasé por la calle de las naranjas suicidas, siempre me causó revuelo verlas abiertas contra el suelo, ojalá fuera tan fácil desprenderse de lo que te sujeta de una forma tan natural.
De pronto pensé, podría dejarlo todo para otro momento, conducir durante una hora, ir a contracorriente hacia el pueblo donde me crié. Hacer caso a la brisa por una vez, encajar lo que siente el estómago cuando le dejas hacer. Pero ya no hay sitio para mí, no el que hubo en el recuerdo, nada de lo que vea allí me arrullará hasta dormir.
No hay escapatoria, una vez transitas un lugar, nunca vuelve a ser el mismo.
Tampoco en la playa donde hundí los pies hasta querer desaparecer, correr hasta allí sería pedir cuentas al mar de lo que yo misma enterré. Y escribir es lo más parecido a escarbar.
Los tesoros más preciados están escondidos en los ojos de quién mira por primera vez, el resto pasa por acomodar los colores, ser capaz de reconocer qué queda tras la foto en blanco y negro.
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Si me pagasen tan solo diez céntimos por cada colilla que recojo del suelo, con absoluta seguridad, estaría cobrando más que el sueldo base.
Y todo esto con mi ventolín dando tumbos en la mochila.
Sincronías de la vida.
Como cuando me dijeron que tenía asma con nueve años, si hubiera sabido que acabaría escribiendo para encontrar el modo de respirar en un mundo que te asfixia, jamás hubiera sentido ningún tipo de limitación.
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Aquí una persona desanimada, pesimista, melancólica, pensativa, caótica, gris y enamorada del azul, en todas sus tonalidades, os va a resumir el blue monday que se han sacado de la manga.
El término en sí es una gilipollez pero para eso está extendido el uso del inglés, quiero decir, para que cualquier idea vacía adquiera cierta sofisticación.
No podían haber elegido tres motivos más absurdos para respaldar que es el día más triste del año.
¿Hace mucho frío?, déjenme decir que es deprimente cuarenta grados a la sombra, fundido a negro cuando te levantas y madrugadas en el infierno.
Una pena que ya se hayan dado cuenta que no van a cumplir los nuevos propósitos. Ojalá se les olvide también en qué año viven, para que puedan pensar más a fondo cuál es el verdadero motivo del desánimo. Y cuidado con encontrarlo, conocerse a uno mismo puede tener consecuencias desastrosas para quien vive según el mes del año.
Lo de la cuesta de enero ya es un tópico.
Cuando te cobran el alquiler empieza la escalada, independientemente de lo que diga el calendario.
El color azul ayuda a reflexionar, transmite calma y seguridad. Si no se hace uso de su profundidad, queda relegado a un lamentable concepto de marketing que nada tiene que ver con sentimientos negativos o melancólicos.
Apunten.
Hasta para ser triste se necesita personalidad, válido para cualquier día de la semana.
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Los días hechos puré
sirven la rutina con la consistencia exacta
para tragar sin respirar.
Celebran que llegó el viernes
con el ansia del hambriento
que olvidó masticar.
Cierro la puerta tras de mí
pocos imaginan
qué parte de la noche
alimenta el sentir.
Hay un abrazo extraño
en lo que pienso y no digo,
como si una parte mía
se quedase a observar
cómo me dejo caer en silencio
el desplome de lo que cansa
las migajas del menú
que me niego a engullir.
[#]Poesía #literaverso
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Decían que un buen periodista tenía que estar al pie de la noticia pero yo siempre estaba al pie de la letra, tergiversando ese sensacionalismo en palabras que dijeran algo de verdad.
No me importaba el cómo, ni el dónde, ni el cuándo, ni el qué. Y solo cuando pensaba en el por qué, tenía claro que había nacido para dar voz al testimonio que queda para siempre bajo la piel.
Me he desencantado tantas veces de lo que no era para mí, que acabé romantizando a tiempo completo. Acercándome a la fila de los locos, los soñadores, los que no se adaptan, no tienen prisa, no se doblegan, no juegan solo por participar.
Me apasiona lo que no vende, lo descatalogado por falta de interés. Me siento como la chica tras el cristal, como la imagen de un pez que adopta diferentes formas según la luz incida en él.
En el mundo de la comunicación, prefiero ser el iceberg que siempre me sacó a flote, la redacción del fracaso que resiste al hundimiento.
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Lo que he aprendido en el tiempo que llevo barriendo.
Llevar puesto un chaleco amarillo con el nombre de una institución pública, da derecho a otros a volcar sus argumentos en forma de quejas y reclamaciones sobre tu cabeza.
Escucho por educación, no contesto por inteligencia y asiento por inercia.
Entre tanto pienso, señora, vivo en un pueblo cercano donde me importa lo que pasa lo mismo que en éste, osea, nada. No conozco a la alcaldesa, ni quiero. No cambié el empadronamiento porque estoy cansada de arrastrar todo detrás de un cuerpo que nunca sabe dónde acabará. Pero gracias a la sombra de mi yo pasado, por el trabajo.
La esperanza en el ser humano se disipa rápidamente cada vez que entro en un parque. Papeleras prácticamente vacías a dos metros de un banco lleno de latas, bolsas y demás basura a su alrededor.
Necesito un lanzallamas para limpiar como es debido todos y cada uno de los balcones donde cuelga una bandera de España. Recordarme a primera hora de la mañana en qué pais vivo es muy desagradable.
No sentir circulación alguna en las extremidades hasta que sale el sol, es lo más cerca que he estado de reencarnar en lo que siempre quise ser, fauna abisal de las profundidades sin más preocupación que dejarse llevar.
Prefiero mil inviernos recogiendo mil otoños que mil primaveras esperando mil veranos. El color de las hojas no admite discusión, es el ciclo de la vida para una dramática como yo.
Hay dos tipos de ternura que conmueven, la de una persona mayor dándote las gracias por limpiar su puerta, su calle, su camino habitual; y la de un gato callejero con más hambre que miedo.
Cualquier poema que haya escrito se ajusta perfectamente a lo que siento cuando evito pensar que no pertenezco a ningún lugar.
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Ni idea cuándo descubrí que los reyes magos no existían pero hoy, a mis treinta y tantos, he vuelto a abrir los ojos.
La puerta del almacén reveló en su interior doce carrozas destartaladas esperando ser remolcadas para sus últimos retoques. Convivían entre un cementerio de objetos cubiertos de polvo que a saber cuándo y por qué perdieron su valor.
Agradecí ser la única chica de chaleco reflectante que pasaba desapercibida entre el resto de trabajadores...porque mi cara debía ser como algún poema que dejé a medias por respeto a mi niña interior.
En las entrañas del misterio, con las manos en la masa y pensando en mis pequeños sobrinos, recordé el teatro, la magia del escenario y el desorden de atrás. El cine, el aclamado estreno y el trabajo de realización que acabó con mi pasión.
Corta y pega, une, duplica, ralentiza y móntate una película que haga feliz a miles de niños que quieren crecer rápido sin saber para qué.
Bendita inocencia, la que mira y ve luces de colores en un mundo tan gris, la que no sospecha del truco ni conoce la puerta de atrás.
Para tener tan claro que por ellos recogería caramelos hasta llegar al infierno, tengo el cielo ganado cada vez que vuelvo a casa con la resignación de ser más adulta de lo que me gustaría.
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El primer toot del año a quien más lo merece.
Esta criatura ya está preparada para salir a mear las puertas de los malnacidos que lo asustaron con petardos durante toda la noche.
[#]dogsofmastodon
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Ya preparé la plantilla
lo que quieren oír
el esquema aprendido
de la felicidad
y un poema atravesado
en lo que no marcha bien.
Mira mamá,
tengo un don
convierto en palabras
lo que no puedo ver
lo que viene de lejos
y siento bajo la piel.
No hay magia
ni truco
solo una extensión de mí
que aparece de la nada
y me empuja a ser.
[#]Poesía #literaverso
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Cuenta la leyenda que pensaron que podrían construir un lugar seguro, una especie de rincón dentro de una red universal que nos coloca cada día contra la pared.
Se cruzaban unos con otros, sin reconocer quién escribió qué. Miles de palabras flotando en la nada que es Internet. Somos rostros sin avatar y manos que sienten cuando olvidan teclear.
Es la desconexión con la realidad, el empuje hacia el vacío de la notificación, el sonido que prostituye el silencio a cualquier hora, en cualquier habitación donde la soledad besó primero.
En un agujero negro que invita a caer, sé quién soy cuando reconozco el trazo, no tanto cuando se difumina en el eco que otros escuchan.
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[#]Caturday #Catofmastodon
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Diario de a bordo
Comer sin hambre en la hora del bocadillo. Todo lo que se hace por obligación contribuye a que el mundo se sumerja lentamente.
Mi compañero se ha ido al bar porque necesita un café y el calor humano que no le doy.
Dice que le encanta el verano, que es muy sociable y que hablando, el tiempo pasa más rápido. No es la primera vez que oigo cómo funciona ese reloj, lástima que no esté hecho para mí.
Si el ser humano es un animal social, yo me quedé en animal a secas.
Puesto que no hay madriguera por la que caer, seguiré el resto de jornada laboral buscando un bote salvavidas entre tantas hojas secas. Quizás fui árbol en otra vida o quizás me convierta en papel, en ésta.
Lo cierto es que cuando me siento como el conejo blanco, ni en Alicia encuentro consuelo. La reina roja no vendrá a cortar cabezas, ni siquiera la de mi compañero.
Ojalá un extraño elixir para beber y disminuir el tamaño hasta desaparecer.
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Si sobrevivo al brindis
ya no hay trago de realidad
que me ahogue de verdad.
Sorbo a sorbo me bebo los días
como el diario que nunca tuve
las fechas que no señalé
y los números que olvidé.
Si me embriago a la deriva
qué sentido tiene dejar constancia
de otra Navidad infeliz.
Tenéis esto hecho un desastre
entre tanta felicitación
cargada de buenos deseos.
Con suerte encuentro
una puerta a otra dimensión
Danny Elfman toca una para mí
y la magia corta como cuchillas
en un abrazo.
[#]Poesía #literaverso
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Empecé a escribir porque era lo único que tenía a mano cuando el mundo y su estúpida velocidad me llevaban por delante.
La única forma que encontré de abrir los ojos cuando mi alrededor amanecía cegado de optimismo.
El único mecanismo para escuchar una pregunta sin sentir cómo la atención me abandonaba para elaborar la respuesta.
Ni siquiera hay que estar a la altura, de nada ni de nadie, lo corroboran las muchas veces que he llegado a rastras y solo en las palabras, he sido capaz de encontrar un pedestal donde no tener que ponerme de puntillas hasta para llorar.
Para todo hay un lugar, excepto para los que no encuentran el suyo y pasan los días de poesía en poesía. Como si lo que les fuera dado no lograse encajar. Sí, ya sé que la vida no es un puzzle. Pero la filosofía barata no me identifica cuando la gente se hace un selfie y lo acompaña con una frase que ni entiende.
Si es cierto que un poema comienza donde la vida te abandona, si toda la tristeza e incomprensión cabe en unos versos, recojo las piezas y vuelvo a empezar olvidando por dónde iba, me hago y me deshago, escribo y no levanto demasiado la voz.
Que me dejen ser donde prometen los libros que aún no leí, que me dejen existir en las palabras que no piden permiso ni perdón.
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