Un roman sans truc manquant, sans accroc au flanc, n'a pas d'occasion : il y a toujours un blanc, qu'on voit ou non, qui fait son trou ici ou là, sans bruit, mais par où l'air fuit, chuintant, sifflant, sans but. Ainsi dans tous nos bouquins un machin sans nom faisait sa part du travail car il manquait, disait Prc.
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