• Lire, ça n'est pas drôle.
• Pardon ?
• Parfaitement, ça n'est pas de la rigolade.

Et si ?

Iain M. Banks

n'était qu'un de plus de ces marneurs de fond à passer son 16 socs dans la plaine retournée chaque printemps depuis dix-mille ans ? De plus aussi borné que ses champs et que le céréalier lui-même ?

• N'est-il pas vrai que si je ne le couvrais d'un voile d'ironie et d'humour, ses romans mis à nu ne se révéleraient pas moins sales que ceux de

Peter F. Hamilton ?

• Vous les liriez donc pour satisfaire vos goûts pervers et, de honte, projetez sur votre lecture de quoi les ignorer ?

• C'est cela même, puisque vous me répétez. Fait-on cela avec Sade ? Et, tant que nous y sommes, est-ce possible de jouer à ce jeu avec Pasolini ?

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Plumes et poils et temps-qu'il-fait

Post-scriptum d'autant plus propre.

Le gégé (Gargouilleur de gouttière) de mon coin a oublié qu'il était un passereau et se croit un oiseau marin. J'ai donc au-dessus de chez moi sternes, courlieux, barges, bécasseaux où pluviers. Qu'il se ravise un de ces jours et se prenne pour un coquillage...