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<title>Pérez Reverte, en Los hombres buenos</title>
<updated>2025-01-10T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Pérez Reverte, en Los hombres buenos

Siempre he podido diferenciar entre el Pérez-Reverte de Twitter y el escritor de novelas, principalmente por no haber estado en Twitter.

> Hay una frase típica española que me quema la sangre, muy usada en materia de colegios y enseñanza: «Es muy humilde el niño», dicen. Argumentado como elogio, naturalmente… Lo que, traducido, viene a significar: «Ya ha contraído, gracias a Dios, la enfermedad tan española de la sumisión, la hipocresía y el silencio».

> —¿El español?… De ése no me hable. Envuelto en su capa y en sus quimeras, despreciando cuanto ignora, que es casi todo, duerme la siesta bajo la sombra de cualquier árbol, esperando que la Providencia le procure sustento y le saque de apuros.

> ¿Imagina esta ciudad con un noble o un obispo colgados en cada uno de esos faroles?… ¡Qué espectáculo grandioso!… ¡Qué lección para el mundo!</content>
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<title>Alessandro Baricco, Bartleboom, sobre su padre, en Océano Mar</title>
<updated>2025-01-09T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Alessandro Baricco, Bartleboom, sobre su padre, en Océano Mar

> A mi padre un día lo vi dormir. Entré en su habitación y lo vi. A mi padre. Dormía completamente encogido, como los niños, de lado, con las piernas encogidas, y los puños cerrados..., no lo olvidaré jamás..., mi padre, el barón de Carewall. Dormía como duermen los niños. ¿Lo comprendéis vos? Cómo es posible no tener miedo si hasta..., cómo hacer si incluso...</content>
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<title>Otro momento de descanso, de Antonio Orejudo</title>
<updated>2025-01-04T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain">#Otro momento de descanso, de Antonio Orejudo

Como profesor, Antonio Orejudo me hace reflexionar sobre mi relación con la clase. ¡Qué buenas las novelas de campus!

>El primer día les pedía a los alumnos que se presentaran, que expresaran sus expectativas y las razones por las que se habían matriculado en un curso de Spanish. A los estudiantes le encanta ser escuchados, les gusta creer que son importantes...
>¿Querían creer que profesores y estudiantes se encontraban al mismo nivel? Adelante, que lo creyesen…
>Algunas veces sentía una nostalgia digamos pastoril, utópica. Echaba en falta, como si alguna vez lo hubiera experimentado, una relación menos teatral con los alumnos. Pero eso ya era imposible. En su caso, la naturalidad era el resultado de un artificio. Unas veces encarnaba al genio despistado, al profesor con tantas cosas en la cabeza que no sabe siquiera la hora que es. Gustaba mucho este papel. Hacía también de persona normal, y hablaba con ellos de cosas corrientes, sobre sus vidas, sus estudios y sus intereses. Naturalmente, todo esto le daba igual, ni siquiera los oía...

Un momento de descanso, de Antonio Orejudo</content>
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<title>Queda sin dedicatoria, amigo mío</title>
<updated>2024-12-27T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Queda sin dedicatoria, amigo mío

> Queda sin dedicatoria, amigo mío.
> Los poetas nunca mueren
> solo fingen estar muertos

Viernes santo del 97
Yosi - San Francisco Express


</content>
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<title>Quiero dormir... el sueño de las manzanas, de Lorca</title>
<updated>2024-12-07T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Quiero dormir... el sueño de las manzanas, de Lorca

> Quiero dormir el sueño de las manzanas...
> Quiero dormir un rato
> un rato, un minuto, un siglo;
> pero que todos sepan que no he muerto;
> que haya un establo de oro en mis labios;
> que soy un pequeño amigo del viento Oeste;
> que soy la sombra inmensa de mis lágrimas.</content>
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<title>Volver a empezar, por John Banville</title>
<updated>2024-11-24T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Volver a empezar, por John Banville

Leí una entrevista a John Banville en "La lectura", una revista que creo publica "El Mundo". Pillé muchos números del expurgo de una biblioteca. Me apunté muchas ideas y frases interesantes:

> Me gustaría volver a empezar, aunque seguro que cometería los mismos errores, pero ojalá pudiera volver a empezar. Espero aún tener unos años de diversión antes de empezar a perder las palabras...

> El otro día estábamos hablando del luto y del pasado y decíamos que el problema es que los fantasmas no existen. Mi mujer ha muerto y se ha ido del todo. Yo no paro de decirle: 'Pero déjate de tonterías, mujer, y vuelve'. Pero no vuelve...

> El genial Baudelaire decía que el arte consiste en intentar recuperar la infancia a voluntad, y creo que es cierto. La infancia siempre es material para artistas y es un proceso muy misterioso que no entiendo, pero es así...</content>
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<title>Simulacro, de Rafael Berrio</title>
<updated>2024-11-10T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Simulacro, de Rafael Berrio

Cada vez que escucho una canción de Rafael Berrio me estremezco. Me parece muy potente. Descubrí a Rafael con una canción en Radio 3. Esto es parte de otra canción:

>Temo haber vivido mi vida como si ello fuera un simulacro | Como si yo tuviera el don de vivir por mí dos veces | De haber dejado a un lado la que importa en prenda de una vez futura | Y haber malgastado en borradores la presente...

>De no saber que la vida sucede a medida que sucede | Y que no hay una vida en serio y otra vida de licencia | Que cada ensayo, cada error en suma forman | Las constantes y variables del álgebra de la existencia...

>Y en esa ecuación que es cosa resuelta estamos | Esbozada débilmente en el margen de un folio en blanco | Siento no haber sido tan audaz de un trazo algo más firme | De haber perdido un tiempo de oro en pruebas y en ensayos...

>Y ahora es tarde, algo tarde; pues temo ir ya malherido. Temo haberme consumido, como si yo tuviera el don de vivir dos veces...</content>
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<title>Bibliotecas en "Las letras entornadas" de Aramburu</title>
<updated>2024-09-29T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Bibliotecas en "Las letras entornadas" de Aramburu
 
> Había dejado de comprar libros porque no los podía leer sino muy dificultosamente con la lupa, y a los pocos minutos se le fatigaban los ojos. Según sus cálculos, poseía en torno a quince mil volúmenes. No podía afirmarlo con seguridad, puesto que nunca se había tomado la molestia de contarlos.

> Dicho esto, se interesó a continuación por mi biblioteca. No era tan numerosa, le contesté, ni apenas crece, pues desde hace bastante tiempo solo adquiero libros que sé que voy a leer. Antiguamente propendía a la acumulación. Como a tantos jóvenes, la ingenuidad me hacía creer que mi cupo de días por vivir me alcanzaría para conocer a fondo todo lo que merece ser leído.

> Para un hombre como yo, habituado a las mudanzas de domicilio, una biblioteca de proporciones modestas entraña ventajas. Cambié de país, he cambiado de ciudades y, en cada una de ellas, varias veces de vivienda. Celebra uno en tales ocasiones no tener que acarrear una cantidad desmesurada de volúmenes.</content>
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<title>El atroz desmoche, según Antonio Orejudo</title>
<updated>2024-08-31T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># El atroz desmoche, según Antonio Orejudo

Antonio Orejudo es uno de mis referentes en "novela de campus". Este estilo se basa en historias ambientadas en el mundo de la academia (universidades). En su novela "Un momento de descanso", habla en una parte sobre otro trabajo: "El atroz desmoche", de Jaume Claret Miranda. Va sobre el franquismo y su forma de tratar a la universidad en la España de entonces/previa. Antonio Orejudo dice esto:

> El atroz desmoche, de Jaume Claret Miranda, demostraba que el franquismo no había infravalorado la universidad. Todo lo contrario; fue siempre muy consciente de su poder. Sus ideólogos entendieron perfectamente que en la tarea de aniquilar el germen republicano para siempre lo más importante era el complemento circunstancial. Para siempre. Y a ello se aplicaron con ahínco. La enconada persecución que sufrieron los profesores universitarios desafectos al Régimen no fue tanto una consecuencia del odio cuanto el resultado de un proyecto concebido con frialdad: la consolidación de un estado de anemia intelectual que sirviese de profilaxis ante el riesgo de futuras infecciones revolucionarias...</content>
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<title>El nido de la serpiente, de Pedro Juan Gutiérrez</title>
<updated>2024-08-19T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># El nido de la serpiente, de Pedro Juan Gutiérrez

Leí una noticia hace unos días sobre Pedro Juan Gutiérrez, a quien calificaban como el "Bukowski de La Habana". He leído el libro de "El nido de la serpiente" y a mí también me lo ha parecido. Me ha recordado concretamente al Bukowski de Mujeres y algún otro libro. Y me ha parecido muy original. Se parece en el estilo, pero no es una repetición. Es interesante conocer "La Habana", el lugar y la sociedad del momento de finales de los 60 e inicios de los 70 a través de la novela. Tiene algo de John Fante también, claro. El próximo que voy a sacar de la biblio es el de "Trilogía sucia de La Habana". Aquí un extracto de una parte de "El nido de la serpiente" en que Pedro Juan Gutiérrez habla de ser escritor:

> Mientras leía de ese modo arbitrario y desesperado fui comprendiendo que escribir es un oficio diabólico. Al menos escribir del modo en que me interesaba. Hay que sacar afuera la rabia y la locura, pero de un modo natural, que no parezca literatura. Todo tiene que parecer espontáneo. Hay que construir un universo propio y después esconder el andamiaje. El lector tiene que convencerse de que el libro está escrito sin esfuerzo alguno, como corren las gacelas. Ese era mi ideal. Una gacela correo como si no tuviera músculos y no se cansara. Parece que vuela mágicamente.</content>
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<title>Las poseídas, de Betina González</title>
<updated>2024-08-15T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Las poseídas, de Betina González

Este libro lo leí en Granada en julio de 2019:

> Las cosas tienden a romperse, a desunirse, a desacoplarse naturalmente. Nada de lo que hacemos tiene otra función más que acelerar ese proceso. Son muy raros los casos en los que ocurre lo contrario --cualquier acercamiento, cualquier intimidad lleva consigo la semilla potencialmente destructora del amor. La depravación absoluta no está reservada a los demonios. La depravación absoluta es la aceptación de esa verdad que te envuelve con su rara belleza. No hace falta comprender más que esa ley para entrar sin problemas en la música del mundo y su constante negación de la vida.</content>
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<title>Historias de París, de Mario Benedetti</title>
<updated>2024-07-18T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Historias de París, de Mario Benedetti

Pasé unas semanas en casa de mi familia cuidando a Luna y Dama, las perritas; aunque en realidad me cuidaron más ellas a mí. Leí este libro de Benedetti de la biblioteca de mi madre:

>Le gustaba la gente pero no se encadenaba. Se entretenía con el paisaje pero al final se empalagaba de tanto verde y añoraba el hollín de las ciudades. Saboreaba las tensiones metropolitanas, pero llegaba un día en que se sentía cercado por los imponentes bloques de cemento.

Me pasa a menudo: si estoy en la ciudad, quiero estar en el campo; y cuando estoy en el campo, quiero volver a la ciudad. Voy y vengo a menudo.</content>
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<title>Otro momento de inadvertida felicidad, de Francesco Piccolo</title>
<updated>2024-06-26T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Otro momento de inadvertida felicidad, de Francesco Piccolo

> Girar la cabeza de golpe cuando se baila un baile latino</content>
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<title>Docencia, vida y frustración, en "Buda Blues" de Mario Mendoza</title>
<updated>2024-06-07T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Docencia, vida y frustración, en "Buda Blues" de Mario Mendoza

Me gusta todo lo que dice apenas en unas líneas. Como profesor, trabajo por que no me pase, o no se note:

> Ninguna materia está diseñada para entusiasmar, para seducir, para fomentar la alegría del conocimiento. Todo lo contrario: cada maestro deposita en sus clases sus propias frustraciones, su tristeza, el estruendoso fracaso de su vida...</content>
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<title>Lo que mueve el mundo, de Kirmen Uribe</title>
<updated>2024-05-26T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Lo que mueve el mundo, de Kirmen Uribe

He leído dos de Kirmen Uribe y me encantan. Tienen ese toque de lo melancólico feliz. Uno es "Bilbao-New York-Bilbao", y el otro "Lo que mueve el mundo". Esta captura es de "Lo que mueve el mundo". Me recuerda a la última "rutilla" que hice con mi hermano por las esplanadas de las lagunillas de Peguerinos:

> Los lugares desconocidos a menudo nos resultan fríos. Se apodera de nosotros una especie de penumbra sombría, y notamos más la ausencia de las personas que fuimos dejando atrás</content>
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<title>Rompepistas, de Kiko Amat</title>
<updated>2024-05-16T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Rompepistas, de Kiko Amat

No recuerdo cómo descubrí a Kiko Amat. Fue por el año 2008. Leí 3 libros de él de la -por entonces- Biblioteca Pública Central en Madrid. Tiempo después cambiaron el nombre. Yo iba mucho por allí entonces. Leí "El día que me vaya no se lo diré a nadie", "Rompepistas" y "Cosas que hacen Bum". 

Este extracto es algo crudo, sucio y turbio, y me gusta que la gente pueda escribir así:

> Mi éxito con las mujeres es un perro raquítico y disenteroso y ciego de un ojo, desdentado de puro anciano, una oreja masticada y retorcida, que gime dentro de una casa en ruinas con los muros llenos de pintadas guarras y esvásticas y quemaduras de mechero y páginas arrancadas del Lib en el suelo y charcos y en la esquina de una habitación sin ventana un colchón con los muelles destensados y manchas de semen y vómito y por todas partes un intenso olor a orina y mierda y humedad y yeso viejo y cañerías atascadas y paños mojados.</content>
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<title>Esta historia, de Alessandro Baricco: dormir sin sueños</title>
<updated>2024-05-11T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Esta historia, de Alessandro Baricco: dormir sin sueños

Apenas unas pocas de palabras por apunte de "Esta historia", de Baricco: 

>Nada, lo único que pasa es que quería estar cerca de ti...

>Ultimo le acarició los ojos. Porque calienta el corazón...

>Yo vengo de la gente del campo, somos gente de tierra, y no volamos...

>Este vicio de mirar al pasado...

>Déjame dormir sin sueños...</content>
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<title>Los consejos del tío Dámaso a Luis Cristóbal</title>
<updated>2024-05-06T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Los consejos del tío Dámaso a Luis Cristóbal

De Dámaso Alonso. En un solo párrafo, aunque es en verso:

> Cristobalillo, haz lo que te dé la gana, que es lo sencillo. Has llegado a un mundo donde la chacha manda, donde los mandamases tienen el control y hay poca libertad. Nunca hagas caso a los mayores. Los consejos de Dámaso son los mejores. Tira, mi niño, tira, si te da la gana, los libros de papito por la ventana. Cuélgate de las lámparas y los manteles, rompe a mamita el vaso de los claveles. ¿Que hay pelotón de goma? Chuta e impacta. ¡Duro con la pintura llamada abstracta! Rompe tazas y platos. ¡Viva el jolgorio y las almas benditas del purgatorio! La mejor puntería te la aconsejo si es que se pone a tiro cualquier espejo. Aún hay algo más divertido: coge chinillas, y con un tiragomas, ¡a las bombillas! Pero ahora se me ocurre algo estupendo, donde papá se encierra vete corriendo. ¡Macho, cuántos papeles! Tú, con cerillas, vas y a papá le quemas esas cosillas... ¡Verás qué cara pone! ¡Qué gracia tiene! Anda, sin que te vea, mira que viene. Vamos a divertirnos tú y yo, mi cielo. Es un asco este mundo: conviene que lo pongamos boca abajo. ¡Es tan sencillo! Vamos a hacer un mundo nuevo, chiquillo!

</content>
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<title>Lo peor de todo, de Ray Loriga</title>
<updated>2024-04-27T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Lo peor de todo, de Ray Loriga

Pillé este libro de la estantería de bookcrossing de la facul. Estilo directo. Me está encantando. Me cuesta escribir como Ray, sin tener en cuenta ninguna regla, y por eso me gusta.

>Cuando eres niño no quieres ser buena persona por nada del mundo, quieres tumbar a los pesos pesados, ser expulsado de dos de cada tres clases y hacerte pajas hasta que te dan calambres en las manos. Cuando eres niño quieres quemarte en el infierno y ver cómo todo el jodido colegio te admira por ello

>Si te pones a pensar en los sitios donde has estado y la gente con la que has andado y todas las tonterías que no tenías que haber dicho, te mueres. No pienso mucho en eso. T se pone triste cuando recuerda algunas cosas y yo siempre le digo que no tiene sentido estar echándose mierda encima todo el tiempo

>De todas formas, creo que lo que uno se inventa es más real que lo que a uno le pasa. Al fin y al cabo, lo que a uno le pasa no deja de ser un accidente</content>
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<title>El coronel no tiene quien le escriba, de García Márquez</title>
<updated>2024-03-30T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># El coronel no tiene quien le escriba, de García Márquez

Hay momentos y días, quizá demasiados, en que siento esto mismo con respecto a todo lo que hago y lo que voy consiguiendo:

> La mujer se desesperó.
> —Y mientras tanto qué comemos —preguntó, y agarró al coronel por el cuello de la franela. Lo sacudió con energía—. Dime, qué comemos.
> El coronel necesitó setenta y cinco años —los setenta y cinco años de su vida, minuto a minuto— para llegar a ese instante. Se sintió puro, explícito, invencible, en el momento de responder.
> — Mierda.</content>
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<title>Tres buitres, de Henry Trujillo</title>
<updated>2024-03-05T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Tres buitres, de Henry Trujillo

Este libro lo cogí de la biblioteca Metso de Tampere, en Finlandia. He estado allí un total de 5 meses en dos estancias de investigación, e iba mucho a la biblioteca. Tenían una buena colección en español. Este de Henry Trujillo estaba en expurgo y me lo llevé para casa.

> - No sé si le interesa que le cuente esos detalles.
> - Es lo más importante. Las historias son siempre las mismas. Los detalles, no.

> ¿Nunca te has preguntado por qué hay gente que da la vida por lo que cree? Yo pienso siempre en eso...
> Es al revés -contestó con ardor-. Nunca das tu vida porque algo valga. Das tu vida para que algo valga la pena.

</content>
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<title>Por qué escribir, según Cesare Pavese</title>
<updated>2024-02-18T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Por qué escribir, según Cesare Pavese

> En sustancia, ¿Por qué deseamos ser grandes, ser genios creadores? ¿Por la posteridad? No. ¿Por circular entre la multitud señalados con el dedo? No: por sostener la fatiga cotidiana sobre la certeza de que cuanto hacemos vale la pena, de que cuanto hacemos es algo único. Por el hoy, no por la eternidad.

Esta reflexión está en "El oficio de vivir" de Cesare Pavese. En 2 traducciones que he leído recientemente lo escriben de otra forma. Esta versión la vi en una revista de la sala de prensa en la antigua Biblioteca Pública Central de Madrid, en 2008. La revista creo que se llamaba "Leer y escribir", o algo así. A mí me gustaba ir a esa sala a leer porque había sillones más cómodos que las sillas habituales. La Biblioteca Central pasó a llamarse unos años después Biblioteca Pública José Luis Sampedro.</content>
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<title>La soledad de los números primos, de Paolo Giordano</title>
<updated>2024-02-15T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># La soledad de los números primos, de Paolo Giordano

Este libro lo leí en Murcia en el año 2014 o 2015. Me pasa parecido con muchas personas: cada vez nos vemos menos tiempo, y cada vez pasa más tiempo hasta que nos volvemos a ver.

> En primer curso de la universidad había estudiado ciertos números primos más especiales que el resto, y a los que los matemáticos llaman primos gemelos: son parejas de primos sucesivos, o mejor, casi sucesivos, ya que entre ellos siempre hay un número par que les impide ir realmente unidos, como el 11 y el 13, el 17 y el 19, el 41 y el 43. Si se tiene paciencia y se sigue contando, se descubre que dichas parejas aparecen cada vez con menos frecuencia. Lo que encontramos son números primos aislados, como perdidos en ese espacio silencioso y rítmico hecho de cifras, y uno tiene la angustiosa sensación de que las parejas halladas anteriormente no son sino hechos fortuitos, y que el verdadero destino de los números primos es quedarse solos. Pero cuando, ya cansados de contar, nos disponemos a dejarlo, topamos de pronto con otros dos gemelos estrechamente unidos. Es convencimiento general entre los matemáticos que, por muy atrás que quede la última pareja, siempre acabará apareciendo otra, aunque hasta ese momento nadie pueda predecir dónde.
> Mattia pensaba que él y Alice eran eso, dos primos gemelos solos y perdidos, próximos pero nunca juntos.</content>
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<title>Esta historia, de Alessandro Baricco: Ultimo Parri y la fuerza de su madre</title>
<updated>2024-02-06T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Esta historia, de Alessandro Baricco: Ultimo Parri y la fuerza de su madre

>La cogió de la mano y se la llevó hasta una de las sillas que había en torno a la mesa. Hizo que se sentara. Ella apretaba un pañuelo en la mano. Tenía los nudillos blancos porque lo apretaba con fuerza. Entonces se acordó de la fuerza que siempre había tenido su madre, y se preguntó qué estaba ocurriendo que era capaz de quebrar a una mujer como aquella. Se agachó para darle un beso en el pelo.</content>
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<title>Sostiene Pereira, de Antonio Tabucchi: literatura y filosofía</title>
<updated>2024-01-14T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Sostiene Pereira, de Antonio Tabucchi: literatura y filosofía

>Sostiene Pereira que se sintió más aliviado, acabó su limonada y tuvo la tentación de pedir otra, pero estaba indeciso, porque no sabía cuánto tiempo más querría quedarse Monteiro Rossi. De modo que preguntó: ¿Qué le parece si tomamos algo más de beber? Monteiro Rossi aceptó, dijo que tenía toda la noche a su disposición y que tenía ganas de hablar de literatura, tenía tan pocas ocasiones para ello, habitualmente hablaba de filosofía, la gente que conocía se ocupaba exclusivamente de filosofía. Y en ese momento a Pereira le vino a la cabeza una frase que le decía siempre su tío, que era un escritor fracasado, y la repitió. Dijo: La filosofía parece ocuparse sólo de la verdad, pero quizá no diga más que fantasías, y la literatura parece ocuparse sólo de fantasías, pero quizá diga la verdad. Monteiro Rossi sonrió y dijo que le parecía una buena definición para ambas disciplinas.

Tras leer este libro, empecé a imaginarme como en tercera persona: sostiene plr...</content>
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<title>David Lodge, en "La caída del museo británico"</title>
<updated>2024-01-09T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># David Lodge, en "La caída del museo británico"

>Muy bien, ya sé lo que me va a decir; va a decirme que aún así el novelista tiene que inventar muchas cosas. Pero esa es precisamente la cuestión: se han escrito un número tan extraordinario de novelas durante los dos últimos siglos que casi se han agotado las posibilidades de la vida. De modo que todos nosotros, ¿comprende?, estamos en realidad viviendo hechos que ya han sido escritos en alguna novela. Claro que la mayoría de la gente no se da cuenta: se imaginan, inocentemente, que sus pequeñas vidas son únicas...

Grandes reflexiones de David Lodge sobre la escritura en un libro que he leído un par de veces. Soy yo durante mi doctorado...</content>
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<title>Laura y Julio, de J. J. Millás</title>
<updated>2024-01-06T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Laura y Julio, de J. J. Millás

>Se puede ser escritor sin escribir, (...). De hecho, el escritor más puro es el que no escribe...

>No había cogido nunca en brazos a una criatura, de modo que le sorprendió lo liviana que era. Más aún, gozaba de un peso inverso, pues cuando la tuvo junto a su pecho sintió que, más que andar, flotaba por el salón y por las escaleras...

>Encontró placer en ordenar los libros (aunque no era un lector, siempre había imaginado la vida con una biblioteca)...</content>
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<title>El prisionero del cielo, de Ruiz Zafón</title>
<updated>2024-01-03T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># El prisionero del cielo, de Ruiz Zafón

>Sostuve la mirada de mi padre, que a veces parecía envejecer un poco más sólo con verme y recordar...

>No sé ahora dónde leí una vez que en el fondo nunca hemos sido el de antes, que sólo recordamos lo que nunca sucedió… —dijo Fermín

>Fermín Romero de Torres, encantado de conocerle por fin. De profesión, servicios secretos de inteligencia en el sector Caribe de la Generalitat de Catalunya, ahora en desuso, pero de vocación bibliógrafo y amante de las bellas letras...

>Fermín dedicó la mañana a recorrer las calles que recordaba, a detenerse en escaparates y a sentarse en bancos a ver pasar chicas guapas, que para él eran todas...

Leí este libro tras leer "La sombra del viento". Llegué después de mucha gente a Zafón, y me gustó mucho que en la historia estuviese ese cementerio de los libros olvidados y la librería de los Sempere. Lo que más me gustó: Fermín Romero de Torres. Tiene ese aire y parecido al detective sin nombre de Eduardo Mendoza, a algunos personajes de Pablo Tusset, Xavi Moret, o al de "Papel mojado" de Millás y "Un negro con un saxo" de Ferran Torrent...</content>
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<title>Bandini, Camila y la belleza del mar</title>
<updated>2024-01-01T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Bandini, Camila y la belleza del mar

>Los japonesitos de la calle estaban jugando un partido de rugby. Ninguno tenía más de doce años. Había uno que pasaba el balón estupendamente. Me volví de espaldas al mar y me puse a ver el partido. El de los buenos pases acababa de lanzar la pelota a los brazos de un compañero de equipo. Se me despertó el interés y me incorporé. 
>-Contempla el mar -dijo Camila-. Las cosas hermosas tienen que suscitarte admiración, ¿no, escritor?
>-Sí, el chaval hace unos pases muy hermosos -dije.

Es un pequeño extracto de "Pregúntale al polvo", de John Fante. Bandini habla en primera persona. Es alguien que aspira a ser escritor, aunque ya lo es. Está con Camila. Bandini Loves Camila. Pero en ese momento cada cual va por su lado... </content>
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<title>Los primeros tiempos de Leño, de Kike Babas y Kike Turrón</title>
<updated>2023-12-29T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Los primeros tiempos de Leño, de Kike Babas y Kike Turrón

>Rosendo Mercado (Madrid, 1954): Tras mi servicio militar, José Carlos había hecho y deshecho en Ñu a su antojo. Hasta entonces hacíamos las cosas entre los dos. Incluso llegó un momento en que decía que mis temas no los cantaba, que eran unos leños. Yo ya vivía con Esther, en Carabanchel. Me casé en 1977, dos años después de la mili, el viaje de novios fue una gala que teníamos al día siguiente. Ñu empezábamos a funcionar, dejamos atrás las verbenas y nos centramos en componer, teníamos un single y veíamos que estábamos en el camino. Comía del curro de mi mujer, que trabajaba en una oficina. Yo, cuando podía, trabajaba haciendo botas de vino, debajo de mi casa. El dinero se iba en local de ensayo, cuerdas o la entrada para un amplificador. Trabajaba con un horno, colocando moldes en forma de bota, como si fueran condones, me dejaba las manos. El trabajo me daba cuartelillo , pagaban por horas, lo empecé con los Fresa, seguí con Ñu y estuve allí hasta los primeros tiempos de Leño. 

El pasado miércoles me acerqué por la tarde a la Biblioteca Musical Víctor Espinós en Madrid y saqué este libro: "Maneras de vivir. Leño y el origen del rock urbano", por Kike Babas y Kike Turrón. El de arriba es el primer párrafo del libro. Está muy bien. Tienen buena colección de temas de rock y yo hace tiempo me aficioné a leer sobre mucha música que escucho. Ojeé también uno de Raimundo Amador, que sacaré cuando devuelva este.</content>
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<title>Memorias de un liberal psicodélico, de Luis Racionero</title>
<updated>2023-12-26T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Memorias de un liberal psicodélico, de Luis Racionero

Este libro lo leí entre enero y febrero de 2023:

>Ahí empecé a darme cuenta de que a veces los profesores universitarios, que, como intelectuales, deberían se personas de mentalidad abierta y que, en teoría, aceptan las ideas, las sopesan y las discuten, en realidad no se comportan así, sino que, a partir de una cierta edad, seguramente por la inercia del trabajo acumulado, mantienen sus ideas a cal y canto y no desean cambiarlas por más evidencias que se presenten

>No estaría de más que, en nuestro engreimiento eurocéntrico, dejáramos un resquicio de aceptación para las filosofías orientales, que jamás han dicho tonterías sobre la vida ni se han perdido, como las occidentales, entre sus propias palabras</content>
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<title>Un momento de descanso, de Antonio Orejudo</title>
<updated>2023-12-25T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Un momento de descanso, de Antonio Orejudo

>Al advertir que la estudiante estaba dormida, Cifuentes dejó de hablar. Como buen profesor, era un actor excelente y dominaba como nadie el arte de los silencios. Nuestro maestro, Augusto Desmoines, nos había enseñado que las clases tenían un componente teatral del 80 por ciento. Una clase magistral no debía basarse tanto en la transmisión de información o conocimiento cuanto en el deslumbramiento del público. Para aprender ya estaban los libros. Una buena clase debía ser ante todo un buen espectáculo.

Este extracto es de "Un momento de descanso", de Antonio Orejudo. Lo leí porque me interesé por la novela de campus. También leí de él la de "Ventajas de viajar en tren": tremenda.</content>
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<title>Océano mar, de Alessandro Baricco</title>
<updated>2023-12-24T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Océano mar, de Alessandro Baricco

Bartleboom y la "enciclopedia de los límites verificables en la naturaleza con un apéndice dedicado a los límites de las facultades humanas":

"—Estoy trabajando.
—¿Trabajando?
—Sí, estoy haciendo…, estoy haciendo unas investigaciones, ¿sabéis?, unas investigaciones…
—Ah.
—Investigaciones científicas, quiero decir…
—Científicas.
—Sí.
(Silencio. La mujer se ciñe el chal violeta).
—¿Conchas, líquenes, cosas así?
—No, olas. 
(Eso dijo: olas).
—O sea…, fijaos ahí, donde llega el agua…, sube por la playa, luego se detiene…, eso es, precisamente ese punto, donde se detiene…, dura apenas un instante, mirad, eso es, por ejemplo, allí…, como veis, apenas dura un instante, después desaparece, pero si se consiguiera detener ese instante…, cuando el agua se detiene, precisamente ese punto, esa curva…, es eso lo que estudio. Donde se detiene el agua.
—¿Y qué es lo que hay que estudiar?
—Bueno, es un punto importante…, a veces no se le presta atención, pero pensándolo bien ahí sucede algo extraordinario, algo… extraordinario.
—¿De verdad? 
(Bartleboom se acercó ligeramente a la mujer. Se hubiera dicho que tenía un secreto que decir cuando dijo):
—Ahí acaba el mar."</content>
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<title>Lo que me queda por vivir, de Elvira Lindo</title>
<updated>2023-12-22T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Lo que me queda por vivir, de Elvira Lindo

>Estábamos riéndonos de aquello cuando de pronto un pensamiento interrumpió su risa de manera brusca y le ensombreció el rostro. Fue como si algún recuerdo voluntariamente marginado en un lugar recóndito de la mente hubiera irrumpido para malograr su idea del pasado. 
>"Claro que me gustó mi infancia, es la que tuve y es la que quiero", dijo, pero al decirlo se le quebró la voz...

Apuntando mis lecturas, me di cuenta de que casi todo lo que leía era de escritores y de que había leído a pocas escritoras. Pensé mucho sobre ello. Después, leí a Elvira Lindo, Zoé Valdés, Betina González, Belén Gopegui, Arantxa Urretabizkaia, Amélie Nothomb y mucho más.</content>
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<title>Demasiados intelectuales, de Bukowski</title>
<updated>2023-12-21T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Demasiados intelectuales, de Bukowski

Es un extracto de "Escritos de un viejo indecente":

>He visto últimamente demasiados intelectuales. Estoy harto ya de esos genios insignes que tienen que soltar diamantes cada vez que abren la boca. Estoy harto de luchar por cada espacio de aire libre para la mente. Por eso estuve apartado de todos tanto tiempo, y ahora, al volver a ver a la gente, descubro que debo volver a mi cueva, hay otras cosas además de la mente: hay insectos, y palmeras y pimenteros de mesa, y yo tendré un pimentero de mesa en mi cueva, para reírme</content>
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<title>La velocidad de la luz, de Javier Cercas</title>
<updated>2023-12-19T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># La velocidad de la luz, de Javier Cercas

>(...) "Pero hablar mucho de uno mismo es la mejor manera de ocultarse". A Rodney tampoco parecía interesarle demasiado lo que yo estaba contando o me proponía contar en mi libro; lo que sí le interesaba era lo que no iba a contar. "En una novela lo que no se cuenta siempre es más relevante que lo que se cuenta", me dijo otra vez. "Quiero decir que los silencios son más elocuentes que las palabras, y que todo el arte del narrador consiste en saber callarse a tiempo: por eso en el fondo la mejor manera de contar una historia es no contarla".

</content>
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<title>Las cosas, de Borges</title>
<updated>2023-12-17T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Las cosas, de Borges

En Granada, camino de la Fuente del Avellano, hay poemas en piedras. Uno de ellos es este de Borges. Las cosas:

El bastón, las monedas, el llavero,
La dócil cerradura, las tardías
Notas que no leerán los pocos días
Que me quedan, los naipes y el tablero,
Un libro y en sus páginas la ajada
Violeta, monumento de una tarde
Sin duda inolvidable y ya olvidada,
El rojo espejo occidental en que arde
Una ilusoria aurora. ¡Cuántas cosas,
Limas, umbrales, atlas, copas, clavos,
Nos sirven como tácitos esclavos,
Ciegas y extrañamente sigilosas!
Durarán más allá de nuestro olvido;
No sabrán nunca que nos hemos ido.</content>
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<title>Pensamientos secretos, de David Lodge</title>
<updated>2023-12-16T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Pensamientos secretos, de David Lodge

David lodge era profesor de literatura inglesa en la Universidad de Birmingham hasta que lo dejó para escribir a tiempo completo.

>El lector debe captar y memorizar esos hechos con el fin de seguir la historia, pero los expulsa en cuanto ha terminado el libro para dejar espacio a otra historia. No mucho tiempo después, solo queda en la memoria del lector un par de nombres, unas pocas impresiones vagas de personas, un recuerdo indistinto de la trama y una sensación general de que se ha entretenido o no, según los casos. Asusta pensar en las muchas novelas que he debido de leer en mi vida, y en lo poco que he retenido de la sustancia de la mayoría de ellas.</content>
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<title>Buda blues, de Mario Mendoza</title>
<updated>2023-12-14T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Buda blues, de Mario Mendoza

>En un mundo tibio y mediocre, pacato, cobarde e hipócrita, donde la gigantesca mayoría cede, negocia y hace concesiones, de repente tropezarse con un radical es una lección de entereza, de convicción profunda, de severidad física y espiritual. Aunque no estemos de acuerdo con ellos, aunque estén equivocados, sus excesos nos recuerdan un principio fundamental: que la vida solo merece ese nombre en los extremos. Quienes se mueven en el centro tienen derecho a crecer, a reproducirse y a morir, pero solo aquellos que caminan por bordes peligrosos y eligen los límites como sus territorios cotidianos, solo ellos sienten el verdadero estremecimiento de estar vivos

Este libro lo leí también de la biblioteca pública de Granada. Me lo llevé a casa pensando que era uno de Eduardo Mendoza que no conocía. Y ya después vi que era Mario Mendoza, no Eduardo. Tras leer este, también leí de Mario Medoza "Satanás" y "Los hombres invisibles".</content>
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<title>La frontera invisible, de Kilian Jornet:</title>
<updated>2023-12-13T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># La frontera invisible, de Kilian Jornet:

>... y, debido a mi vena punk, inconscientemente he recordado uno de los libros que más me marcaron de joven, Kiss or Kill, de Mark Twight: "Cuando miras a tu alrededor y estás rodeado de gente en tu camino es que algo estás haciendo mal"

>Yo necesito poder alejarme de los abrazos de los demás y únicamente en la soledad puedo encontrar la serenidad para responder a las preguntas que, ante las personas que quiero, guardo en un cajón para mostrar serenidad y fuerza

>La diferencia entre la droga y el deporte extremo es que después de un día drogándote te sientes miserable y después de realizar una ascensión extrema te sientes Dios

Este libro lo estoy leyendo ahora. Lo cogí de la estantería de bookcrossing que hay en el hall de mi facultad. Kilian es conocido por ser un referente en lo que a montaña, esquí y skyrunning se refiere. Fue casualidad, pero el día que cogí el libro fue el 11 de diciembre, día internacional de las montañas.</content>
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<title>El mundo es un pañuelo, de David Lodge</title>
<updated>2023-12-12T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># El mundo es un pañuelo, de David Lodge

>¿No has tenido nunca la sensación, cuando conduces a buena marcha en un tráfico denso, de que todo resulta extraordinariamente precario, aunque todos los implicados parezcan dar por sentada la situación? Todos los conductores parecen tan aburridos en sus coches y sus camiones, tan abstraídos, como si solo quisieran ir de A a B, y sin embargo en todo momento se encuentran tan solo a unos centímetros, a unos segundos de la muerte repentina. Basta con que alguien haga girar su volante unos centímetros más en este sentido en lugar del otro, para que todos empiecen a chocar entre sí. O bien estás conduciendo por una carretera costera llena de curvas, y te das cuenta de que si retirases las manos del volante, aunque solo fuera un segundo, el coche se lanzaría al vacío. Es una sensación espantosa, ya que te das cuenta de lo fácil que sería hacerlo, lo rápido, lo sencillo, lo irreversible que sería todo... A mí me parecía haber hecho algo por el estilo, solo que yo me había desviado de la carretera para encontrar la vida, no la muerte.

Este libro lo leí en 2019, en Granada. Me descubrió un género de literatura relacionado con mi día a día: la novela de campus; la que se basa en historias ambientadas en el entorno académico. Me reí bastante con todo lo que leí de David Lodge después, aunque esta parte es más profunda.</content>
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<title>Las letras entornadas, de Fernando Aramburu</title>
<updated>2023-12-11T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Las letras entornadas, de Fernando Aramburu

> Otros libros, por el contrario, son incesantes en su capacidad de suscitar interpretaciones. Y cuanto más uno los lee, mayor es el número de facetas que nos descubren y más valiosos los tesoros que estando ahí, en las páginas tantas veces frecuentadas, permanecían ocultos a nuestro entendimiento. A esta categoría de obras excepcionales, cuya relectura ha tenido siempre para mí naturaleza de acontecimiento, pertenece Pedro Páramo, de Juan Rulfo. 

Este libro lo leí hace un año y me gustó y no me gustó a la vez. Dicho de otra forma: me gustaron especialmente o solo las partes que Aramburu habla en primera persona y que van en cursiva en el libro.

Aquí pongo una parte en que Aramburu habla de Pedro Páramo de Juan Rulfo.</content>
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<title>Momentos de inadvertida felicidad, de Francesco Piccolo</title>
<updated>2023-12-10T00:00:00Z</updated>
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<content type="text/plain"># Momentos de inadvertida felicidad, de Francesco Piccolo

> Algunas noches insomnes, cuando me despierto a las cuatro y me levanto, me hago un café y en casa están durmiendo todos, mejor dicho, están durmiendo todos en todas partes, y tengo horas por delante en las que puedo hacer cosas y adelantarme así al resto del mundo.

Este libro lo leí en 2019 en Granada, de la biblioteca pública de allí. Comparto un momento de inadvertida felicidad que subrayé y que me pasa a menudo, de hecho casi todos los días, pues raro es el día que no estoy despierto y levantado ya a esas horas.</content>
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